Español
Galego
Tras unha semana intensa, chea de emocións, de silencio, de encontros, o Santo Padre déixanos palabras para o recordo e a reflexión e camiños abertos para percorrer.
Madrid non o esperaba en silencio. Ningunha cidade faino. Cando o avión tocou terra, xa había miles de ollos mirando cara a un punto que non podían ver. O Papa chega sempre antes que a súa figura: chega en forma de rumor, de expectativa, dunha necesidade colectiva de atopar sentido.
Durante días, España sostivo ese rumor. Pero, esta vez, non se trataba unicamente de fe, que por suposto. Era tamén unha invitación: a de derrubar muros, tecer encontros e atreverse a ser máis humanos nun tempo que parece esquecer como.
Madrid foi o comezo, pero tamén un espello. Alí conviviron a devoción e a dúbida, a proximidade e a distancia. O Papa falaba, bendicía, avanzaba. E, con todo, o que quedou flotando non foron tanto as súas palabras como o eco do que cada un esperaba escoitar. Nisto, a Blanca Paloma tivo moito traballo.
Aos mozos dunha Castellana vibrante deixoulles un encargo que soou máis a urxencia que a consigna: ser faísca dunha humanidade nova. Ser, simplemente, humanos.
No #Bernabéu, a Igrexa de Madrid marcou un “golazo” para sempre. En IFEMA, entre voluntarios esgotados e felices, o agradecemento volveuse concreto. Pero tamén houbo espazo para a reflexión. No Congreso quedou suspendida unha pregunta desafiante á vez que incómoda: pode unha sociedade chamarse xusta cando deixa na sombra aos máis fráxiles? E en Cibeles chegou a advertencia: que a fe non se converta en museo.
Logo, Barcelona. Coa súa verticalidade silenciosa e a luz atravesando as vidreiras. Alí o tempo parecía máis lento. En Montjuïc deixou unha verdade sinxela: somos esmoleiros de amor. En Montserrat, a invitación foi desposuírse das corazas. Máis tarde, na Catedral e en Sant Agustí, tomou forma a esixencia de ser testemuñas cribles de esperanza.
En Canarias, a viaxe adquiriu outra textura. O mar lembraba que existen fronteiras invisibles e vidas que transcorren lonxe de calquera cerimonia. En Arguineguín e As Raíces, a dignidade humana deixou de ser unha idea abstracta: non ten pasaporte.
A última oración, no Estadio de Gran Canaria, soou menos a conclusión que a desexo: que creza unha humanidade reconciliada no amor.
O 12 de xuño chegou. E ata a despedida pareceu resistirse. Cando todo estaba disposto para o regreso a Roma, unha incidencia técnica detectada nunha das ás do avión obrigou a atrasar o despegamento. Nunha imaxe tan insólita como significativa, o Rei subiu á aeronave e baixou do avión xunto ao Santo Padre, mentres se avaliaba a incidencia. Incidencia.
Esa palabra tan familiar aos voluntarios que xestionaron as inscricións aos distintos actos… Durante varias horas, España prolongou inesperadamente a espera. Coma se a viaxe se negase a terminar de golpe.
E cando todo parecía xa resolvido, a despedida quixo regalar unha última escena. O Papa, acompañado pola súa Maxestade o Rei, dirixiuse camiñando cara ao Falcon. Algunhas autoridades achegáronse de novo para despedirlle. A pé de escada, o comandante da aeronave recibiuno antes de embarcar. Esta vez si, o Santo Padre ocupou o seu lugar no avión. España asistía aos últimos compases dunha visita que desbordara axendas e protocolos. Finalmente, o avión levantou o voo. España deixou de mirar cara a un punto fixo e recuperou o seu ritmo. Pero algunhas despedidas non terminan cando alguén se vai.
En casos así, cando se vai un pai, as despedidas non conclúen nunca do todo. E esta, máis que un adeus, foi iso: un inevitable e agradecido ata pronto, Santo Padre.
Fonte: conelpapa.es
